Je me souviens de cette phrase d’une amie : « Alice, elle préfère les livres aux gens ».

Je me souviens d’une des plus grandes frayeurs de ma vie ; un message de mon père ; « au feu », avec une photo que je n’arrivais pas à charger. Je vous laisse deviner ma première réaction : « Dieu tout puissant mes livres ! »

Après coup, j’ai appris qu’il m’avait envoyé une photo de la cheminée tout juste ramonée qui apportait de la chaleur dans la grande maison vidée de ce que mon frère et moi apportions de chaleur. Après coup j’ai réalisé que j’avais eu peur pour ma collection dans le grenier attendant que je lui trouve un lieu à moi où s’épanouir. J’ai réalisé aussi que j’avais failli dire « Dieu tout puissant, mes Duras ! ».

Dans cette période où je mène un combat fratricide contre cet amour des livres par besoin d’argent, où je porte chez Gilbert un exemplaire dédicacé de Rouler pour me payer de quoi fumer comme d’autres mettraient au clou les boucles d’oreilles en or de leur grand-mère pour un peu d’opium, je me rends compte que je peux sacrifier sur l’autel des auteurs que je déifie ce qui ne reste finalement qu’objet. Si je suis la future Duras parce que Cléo sera présidente de la république (chacun ses fantasmes), je revends Lol V. Stein pour rester un peu plus dans cette ville où j’ai tant à apprendre de ces gens que j’ai peut-être trop délaissés sous-estimés je revendrais tout Romain Gary pour quelques mois dans cette mezzanine aux poutres apparentes où j’apprendrai à aimer une nouvelle héroïne.

Je serais peut-être bibliothécaire un jour peut-être même une bonne bibliothécaire mais pour l’instant je vais sacrifier quelques passions pour d’autres, classer ce qu’il me reste comme je l’entends et gagner de quoi fumer non pas mes pauvres Pléiades mais du plus substantiel en me trouvant ce que j’appelle chichement « un job alimentaire » et tant pis pour la gloire et tant pis pour ma mère, mais je sais bien qu’au fond on s’en approche, de la Durassité.

Emmanuel Carrère a écrit Un roman russe. Je ne me rappelle pas grand-chose de ce bouquin ; des impressions, une très forte impression, même. Je me rappelle, je le lisais à Lille, dans les couloirs de la fac. J’aurais dû me rappeler à quel point il est poignant. Surtout que j’en ai lu d’autres, de Carrère, il me semble. Et c’est un auteur que j’aime beaucoup. Mais j’avais un peu oublié la puissance des émotions qu’il provoque. Résultat ; je me retrouve avec D’autres vies que la mienne sur un siège de Teoz avec des gens à côté, en face, partout. La pire idée de l’année. Je vous recopie le début de la quatrième de couverture : « A quelques mois d’intervalle, la vie m’a rendu témoin des deux événements qui me font le plus peur au monde : la mort d’un enfant pour ses parents, celle d’une jeune femme pour ses enfants et son mari. Quelqu’un m’a dit alors : tu es écrivain, pourquoi n’écris-tu pas notre histoire ? » Et Carrère a une manière très intime, réelle, douce mais ferme ; sentimentale sans geindre, de nous faire entrer là-dedans sans qu’on y prenne garde. Résultat, j’ai vite fermé le livre pour reprendre Don Quichotte, sinon c’était le déluge dans le wagon.

Quand je serai grande je veux provoquer ça moi aussi.

Beau rôle de Nicolas Fargues.

Ne vaut quelque-chose que par la dernière page.

Une rencontre :

« Je fais un master de genre.

- Ah.

- Tu vois ce que c’est ?

- Euh oui, euh enfin, un peu… Et c’est quoi ton sujet ?

- La représentation du sexe féminin dans le porno lesbien.

- … »

(Bon elle n’a pas dit ça mot pour mot  je ne me rappelle plus exactement. Un truc comme ça. Avec Too much pussy d’Émilie Jouvet comme sujet d’étude. Puis elle a ajouté ; « mais il faut une bibliographie, alors il faut lire, c’est chiant ». J’ai pensé courage, fuyons.)

Une prise de conscience, et l’engagement qui a suivi :

En réunion, pour les articles de fond ou sur des sujets un peu sérieux ; on se tourne vers moi.

Certes ça flatte, mais après je me retrouve à dire :

« Mais oui bien sûr un article sur Danielle Mitterrand dans la semaine, je m’en occupe ! »

Qu’est-ce que je vais bien pouvoir raconter sur Danielle Mitterrand, moi ? Elle est morte. RIP Danielle Mitterrand. Voilà. D’ailleurs je viens juste d’apprendre ce que ça voulait vraiment dire. Comme tout le monde l’emploie pour tout nouveau décès (encore le jeu du premier arrivé, ou de celui qui par un hommage à une personne bien choisie passe pour cultivé/de bon goût/branché/original plus ou moins comme souhaité) je n’avais pas pensé au latin. Pour Danielle Mitterrand d’ailleurs aucun RIP parmi mes 420 contacts facebook. Il n’y a que Libération pour nous faire une belle couv’. Probablement pour se dédouaner du succès de celle, certes réussie, sur Steve Jobs. Qui a quant à lui agité nombre de mes amis facebookiens.

En attendant la pluie a cessé je vais pouvoir dormir un peu.

C’est chouette, le chômage.

Il est 15h15 c’est l’heure du vœu.

Sinon, j’ai vu un très bon film et j’en parle là. Dorénavant, je parlerai pas mal là, faudra aller voir.

J’ai réalisé que dans ma rétrospective on est quand même un peu tous passé à côté de ça :

http://youtu.be/jvYymoaAMmo

Je devrais peut-être me calmer un peu avec Notre-Dame de Paris.

Je fais tout ce qui est en mon pouvoir pour être embauchée au fonds historique d’une bibliothèque jeunesse. Oui, jeunesse.

Oui, fonds historique.

On change.

Enfiévrée en sueur grelottante la tête dans un étau encore une nuit sans sommeil la cortisone mélangée à l’alcool.

Insatisfaite impatiente terrifiée pourtant déterminée j’ai cessé de m’alimenter.

Au bord des larmes le regard fou fière ou désespérée entre deux soupirs langoureux.

Et les flashs douloureux.

Et la mollesse des muscles mais j’irais bien danser.

L’eau comme les aliments ont un goût de parfum. Pas rouge, le parfum, brutal pourtant.

Et le cœur qui ne s’arrête plus de se cogner dans sa cage.

Y a quand même un truc qui cloche, je me demande bien quoi. Peut-être que je devrais faire prolonger mon arrêt maladie.

Et sinon hier soir j’ai vu la première feuille morte de l’année se détacher de la branche pour tomber à mes pieds. Je ne l’ai même pas écrabouillée. L’automne a toujours été ma saison préférée, ma première gloire en rédaction en CM1 lue devant la classe.

Bien sur, c’est la saison de mon anniversaire.

Faudrait pas que je sois malade très longtemps.

Depuis la merveilleuse surprise de la version des Spice Girls, j’ai  décidé de chercher un peu, très mal (taper Maman sur un moteur de recherche et recenser bêtement, la honte pour une bibliothécaire) mais vite fait, qui d’autre s’était lancé dans l’aventure. Et là, le bonheur, j’ai découvert des perles insoupçonnées. Je ne vous cite que les meilleures, évidemment. Avec un semblant d’ordre de préférence.

Dans la catégorie Maman je t’aime :

En premier ex-æquo (impossible de trancher) :

Christophe Mae

et

Pierpoljak

avec Maman.

Pure émotion.

Suivis par Dalida et Luis Mariano avec Maman c’est toi la plus belle du monde.

Dans la catégorie pardonne-moi :

Zephir 21 avec Pardon Maman

et Nina Morato, hors compétition.

Enfin, dans la catégorie special guest toutes les Maman du monde :

Mireille Mathieu avec Madame Maman et Salvatore Adamo avec Une Maman.

Sur ce, bonne nuit.